Mala mujer

La fiesta había terminado. Ella con los ojos abiertos, moría lento. Y el último chasquido de látigo se escuchó esa noche. En el escenario ya no sonaba melodía. Y el canto de la cigarra ahogaba el ambiente.

Desnuda, sola en el salón, con la cabeza colgando, sentada en un sillón a lo oscuro y las manos sobre sus piernas, 

moría… lento.

Las luces comenzaron a apagarse una a una.

La telaraña en la ventana quedó iluminada por la tenue luna que dormía en el cielo.

El lugar olía a frutas frescas, 

y el suelo manchado de sangre hacía contraste 

con el reloj que marcaba las 4:25 de la mañana.

Tres voces se iban. Con el viento, alguna verdad.

Y ella, sola, adentro,

desnuda…

 moría lento.

wannas

13/09/07